Son visage disait tragédie mais bien cachée, et sinon lointaine au moins profonde, de sorte que son sourire n’atteignait jamais grand succès ; et de larmes elle n’en avait plus, les ayant toutes déjà et, il y a de ça longtemps, épuisées, dépensées sur une histoire que personne, semblait-il, ne saurait découvrir, puisqu’en l’épuisant le rideau du théâtre avant-garde de son être, de son existence psychique, se déchirerait et les mécanismes du drame—les cordes pour faire descendre les rideaux de la mémoire, les roues pour faire élever les panneaux du souvenir—seraient exposés, et peut-être même les acteurs et les actrices en train de faire croire au public que la fiction devient dans la lumière fausse des phares de scène la réalité seraient accablés, et elle crèverait devant tout le monde, vidée de toute atmosphère intérieure de femme spirituelle.
Saturday, December 15, 2007
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